-El Viaje-
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Creacion de la Nada.
Qué lleva ella en la valija? Un aborto a remolque de su cordon umbilical, acondicionado en lana rojiza. Los cordones de todos se encadenan hacia el pasado, cables de hebras retorcidas de toda carne.
"Ulises"
James Joyce
-Deshoras-
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-Almanaque Deshojado-
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-Libro Recomendado-
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lunes, octubre 31, 2005
La playa pequeña, que forma una bahía tambien pequeña, excluida del mundo son mi retiro de mí mismo. Sobre una roca, detengo el tiempo. Soy el símbolo del dios, asisto a una nueva creación...Se baja hacia la playa por una escalera tosca, que al final se convierte en escalones tallados en la roca, producto de la sal y el trabajo humano. Siempre que bajo a esa piedra, salgo de mi propia existencia.Dicen algunos ocultistas que hay momentos supremos del alma en que ella recuerda, con la emosion o con parte de la memoria, un momento o un aspecto, o una sombra de una encarnación anterior. Y entonces, regresa a un tiempo que esta mas cercano que su presente del origen y del comienzo de las cosas, el alma siente una infancia y una liberacion.Se diría que, bajando por aquella escalera y entrando lentamente en la playa pequeña, yo empleo un proceso mágico para encontrarme más cerca de mí. Ciertos modos y aspectos de mi vida cotidiana se evaden en mi como emboscados en la penumbra, se borran en las sombras hasta que ya no se puede reconocer lo que son, y alcanzo un estado de distancia íntima en el que se hace dif{icil acordarme del dia de ayer, o reconocer como mío al ser que en mi esta vivo todos los días. Mis emociones de siempre, mis habitos regularmente irregulares, mis charlas con los demas, mis adaptaciones a la constitución social del mundo, todo esto me parece leido en algun lado, páginas inertes de una biogracia impresa, pormenores de una novela cualquiera, en aquellos capitulos intermedios que leemos pensando en otra cosa, y el hilo del relato vacila y cae, hasta serpentear por el suelo.Entonces, la playa donde no hay otro rumor que el de las propias olas, o el del viento que pasa alto, como un gran avion inexistente, me entrega a una nueva especie de sueños -cosas informes y suaves maravillas de la impresion profunda, sin imagenes, sin emociones, limpias como el cielo y las aguas, y sonando como las volutas que se desenredan del mar al alzarse del fondo de una gran verdad; timidamente, de un azul oblicuo a lo lejos, cobrando un color esmeralda en la llegada, con transparencia de otros tonos verdes y, despues de quebrarse, chirriando, deshechos sus mil brazos y extendidos en la piedra tosatada y en la espuma dispersa, congregando en sí todas las resacas, los regresos a la libertad del origen, las nostalgias divinas, las memorias, como ésta que de manera informe no me duele, como residuo de un estado anterior, feliz por buen oo por ser un cuerpo de nostalgia con alma de espuma, el reposo, la vida y la muerte, el todo o nada que cerca, como un gran mar, la isla de náufragos que es esta vida.
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 11:25 p. m. ] [ ]
viernes, octubre 28, 2005
Creo que esta es la última reflexión sobre mi regreso. No quiero seguir dando cuerda a este tema que ya es viejo e incomprensible para mi.Cuando el avion despegó de Buenos Aires, al elevarse las ruedas, y durante el carreteo final, fui tomando consciencia de esta fisura que siento como nueva. Durante los 7 meses en España, la intuía, la medía, me la figuraba como una grieta de 1 centimetro de ancho y de una profundidad inconmensurable. Merodee alrededor de esa oscuridad sin encontrar una palabra. El avion de regreso me trajo ese típico temor que se siente en el preciso instante anterior en el que la consciencia echará luz sobre la oscuridad. Como sentir que algo ocurrirá en tu interior y te modificará para siempre, pero no sabés a que costo. Un desgarro más profundo, una herida sobre la misma herida.
Los sentimientos que más me duelen, los que más me acusian son los que resultan absurdos. Era absurdo quedarse en Buenos Aires. La nostalgia de lo que fui, la pena de no ser otro, la insatisfacción de la existencia del mundo. Todos estos medios tonos de la consciencia del alma crean en mí un paisaje dolorido, un eterno poniente de lo que soy. Me siento a mí mismo como un campo desierto que oscurece, triste de juncos a orillas de un río sin barcos, devorado claramente por una sola sombra, entre orillas distanciadas.No sé si estos sentimientos son una locura lenta del desconsuelo, si son reminiscencias de algún otro mundo en que pude haber estado. No sé si hubo otro ser que fui, cuya plenitud siento hoy, en la sombra de que de ese yo ahora soy, de manera incompleta, perdida la solidez y concibiendola mal en las dos sombras en que vivo.Estas emociones duelen con rabia en el alma. La imposibilidad de figurarme una cosa a la que corresponda, la imposibilidad de encontrar algo que substituya eso a lo que me abrazé y amé, pesan como una condena.En estas horas de pena sutil, se me hace imposible, hasta en sueño, ser amante, ser héroe, ser feliz. Todo está vacío. Todo está dicho en otro lenguaje, la vida es hueca, el alma es hueca, el mundo es hueco. Todo me resulta un caótico amontonamiento de nada.Si pienso esto y miro, para ver si la realidad apacigua mi sed, veo cosas inexpresivas, caras, gestos sin expresión. Nada me es conocido, no porque extrañe sino porque no sé qué es. Se me perdió el mundo. Y en el fondo de mi alma hay una pena intensa e invisible, una tristeza que es como el sonido de quien llora en una habitación oscura.
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 4:35 p. m. ] [ ]
domingo, octubre 23, 2005
bueno... despues de tanto borrar y escribir codigos, algo parece que salio...La foto es una bahia al sur de la provincia de buenos aires... si... con un pelícano... ese soy yo.
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 5:33 p. m. ] [ ]
miércoles, octubre 19, 2005
Lento, en el resplandor allá afuera de la luna en la noche lenta, el viento agita cosas que trazan una sombra movediza. Tal vez no es más que la ropa que dejaron colgada en el piso más alto, pero la sombra, en sí, no conoce camisas y flota impalpable en un acuerdo mudo con todo.Deje abierta la ventana para despertarme temprano, pero hasta ahora -y la noche es tan vieja que nada se escucha-, no pude abandonarme al sueño ni estar realmente despierto. Hay un resplandor de luna mas alla de las sombras de mi casa, pero no pasa por la ventana. Existe, como un dia de plata hueca, y los tejados del edificio de al lado, que veo desde donde estoy, son líquidos y de una blancura ennegrecida. Como felicitaciones venidas desde lo alto para quien no las escucha, hay una paz triste en la luz dura de la luna.Y sin ver, sin pensar, con los ojos cerrados ya sobre el sueño ausente, me pregunto con que palabras verdaderas se podrá describir el resplandor de la luna. La blancura falsa de la luna es de muchos colores. Si me levantara y mirase por detrás de los cristales frios, se bien que, en lo alto del aire asilado, el resplandor de la luna seria blanco gis azulado de amarillo tenue; que, sobre los diversos techos, en desniveles de negrura van de unos a otros, de pronto dora el blanco negro los edificios sumisos, de pronto inunda con un color sin color el castaño rojizo de las tejas altas. En el fondo de la calle, abismo en nacimiento, donde las piedras desnudas se redondean irregularmente, no tiene color salvo un azul que viene tyal vez del girs de las piedras, diferente del azul negro del cioelo del fondo. Por fin, en las ventanas donde golpea, es de un amarillo negro.Desde aqui, desde este lugar, si abro los ojos que tienen el sueño que yo no tengo, es un aire de nieve convertida en color donde flotan filamentos de perla tibia. Y, si lo siento con lo que en mi siente, es un extrañar convertido en sombra blanca, oscureciendose como si se cerrasen los ojos sobre esa fisura blanca.
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 4:36 p. m. ] [ ]
miércoles, octubre 12, 2005
Desde julio que no entraba y escribia algunas impresiones...
Estuve un mes en Argentina y he vuelto a Barcelona. Volver a Buenos Aires significo muchas cosas, entre otras una revision de mi interior. Caminando por esas calles anchas y llenas de arboles que tanto añoraba, las compañias que tanto extrañaba, la soledad y el silencio de algunos lugares, los bares, un par de cafes a solas para interpretar esos signos que se te meten, que se cuelan cuando estas un periodo prolongado en otro lugar que no es el tuyo.
La primer salida volvi a casa bastante triste. Asi es como se ve la propia casa cuando regresas o es que no regresaste a tu casa, sino a algo parecido?
Cambió, todo cambió.
San Telmo, el Abasto, la costanera Sur, Lola Mora y la fuente...
Buenos Aires con sus carteles peronistas, los "bichos" haciendose propagando política sobre una pancarta de Cromagnon... Los punteros en los ministerios, las veces que me pidieron coima por un papelucho que necesitaba. Esos ministerios que se convierten en un verdadero infierno cuando estas apurado y necesitas la firma de alguien... Los pasillos sucios... la gente que explota su pequeño espacio de poder. Y en el medio vos, que amas ese lugar, tratando de expantar a esos buitres.
Los colectivos que te arañan los pulmones y los oidos cuando ponen primera (si es que la ponen)
Los amigos, cansados, sabiendo que lo estan, pero sin darse cuenta cuánto lo estan. Se nota en los rostros, en la mirada...
Y todo lo que creimos?
¿Porque creimos?
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 3:06 p. m. ] [ ]
lunes, octubre 10, 2005
Sigo sin poder solucionar el problema de los coments. Pero, de vez en cuando creo que es mejor que siga asi... no se porque...
Antes entraba con ilusion de encontrar opiniones y demas cosas, alguna palabra amiga. Ahora el solo pensar que no encontraré nada me deja un poco desolado.
Debo seguir escribiendo, ahora, para mi. Solo para mi. Para los que lean sin poder dejar opiniones, como testigos de un faro sin pretensiones de tal.
He vuelto de argentina con un sin fin de impresiones que dare cuenta de ellas con el correr de los dias.
Solo para aquellos que quieran corregir mis faltas ortográficas, mi e-mail es laszlo_sh@yahoo.com.ar
por lo de mas un abrazo en medio de este desierto.
[ Escrito por Ismael de Andrea a las 9:08 a. m. ] [ ]