bluetrane

hola

2009-10-04T16:10:00.001-03:00

he vuelto gracias a una amiga. he vuelto

hola

2009-10-04T16:10:00.000-03:00

gracias a algun amigo, he vuelto, me habia perdido. Pero he vuelto

Evita

2006-11-24T21:05:00.000-03:00

"Volveré y seré millones"

Cadaques

2005-10-31T23:25:00.000-03:00

La playa pequeña, que forma una bahía tambien pequeña, excluida del mundo son mi retiro de mí mismo. Sobre una roca, detengo el tiempo. Soy el símbolo del dios, asisto a una nueva creación...

Se baja hacia la playa por una escalera tosca, que al final se convierte en escalones tallados en la roca, producto de la sal y el trabajo humano. Siempre que bajo a esa piedra, salgo de mi propia existencia.

Dicen algunos ocultistas que hay momentos supremos del alma en que ella recuerda, con la emosion o con parte de la memoria, un momento o un aspecto, o una sombra de una encarnación anterior. Y entonces, regresa a un tiempo que esta mas cercano que su presente del origen y del comienzo de las cosas, el alma siente una infancia y una liberacion.

Se diría que, bajando por aquella escalera y entrando lentamente en la playa pequeña, yo empleo un proceso mágico para encontrarme más cerca de mí. Ciertos modos y aspectos de mi vida cotidiana se evaden en mi como emboscados en la penumbra, se borran en las sombras hasta que ya no se puede reconocer lo que son, y alcanzo un estado de distancia íntima en el que se hace dif{icil acordarme del dia de ayer, o reconocer como mío al ser que en mi esta vivo todos los días. Mis emociones de siempre, mis habitos regularmente irregulares, mis charlas con los demas, mis adaptaciones a la constitución social del mundo, todo esto me parece leido en algun lado, páginas inertes de una biogracia impresa, pormenores de una novela cualquiera, en aquellos capitulos intermedios que leemos pensando en otra cosa, y el hilo del relato vacila y cae, hasta serpentear por el suelo.

Entonces, la playa donde no hay otro rumor que el de las propias olas, o el del viento que pasa alto, como un gran avion inexistente, me entrega a una nueva especie de sueños -cosas informes y suaves maravillas de la impresion profunda, sin imagenes, sin emociones, limpias como el cielo y las aguas, y sonando como las volutas que se desenredan del mar al alzarse del fondo de una gran verdad; timidamente, de un azul oblicuo a lo lejos, cobrando un color esmeralda en la llegada, con transparencia de otros tonos verdes y, despues de quebrarse, chirriando, deshechos sus mil brazos y extendidos en la piedra tosatada y en la espuma dispersa, congregando en sí todas las resacas, los regresos a la libertad del origen, las nostalgias divinas, las memorias, como ésta que de manera informe no me duele, como residuo de un estado anterior, feliz por buen oo por ser un cuerpo de nostalgia con alma de espuma, el reposo, la vida y la muerte, el todo o nada que cerca, como un gran mar, la isla de náufragos que es esta vida.

Exordio "Argentina"

2005-10-28T16:35:00.000-03:00

Creo que esta es la última reflexión sobre mi regreso. No quiero seguir dando cuerda a este tema que ya es viejo e incomprensible para mi.

Cuando el avion despegó de Buenos Aires, al elevarse las ruedas, y durante el carreteo final, fui tomando consciencia de esta fisura que siento como nueva. Durante los 7 meses en España, la intuía, la medía, me la figuraba como una grieta de 1 centimetro de ancho y de una profundidad inconmensurable. Merodee alrededor de esa oscuridad sin encontrar una palabra. El avion de regreso me trajo ese típico temor que se siente en el preciso instante anterior en el que la consciencia echará luz sobre la oscuridad. Como sentir que algo ocurrirá en tu interior y te modificará para siempre, pero no sabés a que costo. Un desgarro más profundo, una herida sobre la misma herida.

Los sentimientos que más me duelen, los que más me acusian son los que resultan absurdos. Era absurdo quedarse en Buenos Aires. La nostalgia de lo que fui, la pena de no ser otro, la insatisfacción de la existencia del mundo. Todos estos medios tonos de la consciencia del alma crean en mí un paisaje dolorido, un eterno poniente de lo que soy. Me siento a mí mismo como un campo desierto que oscurece, triste de juncos a orillas de un río sin barcos, devorado claramente por una sola sombra, entre orillas distanciadas.

No sé si estos sentimientos son una locura lenta del desconsuelo, si son reminiscencias de algún otro mundo en que pude haber estado. No sé si hubo otro ser que fui, cuya plenitud siento hoy, en la sombra de que de ese yo ahora soy, de manera incompleta, perdida la solidez y concibiendola mal en las dos sombras en que vivo.

Estas emociones duelen con rabia en el alma. La imposibilidad de figurarme una cosa a la que corresponda, la imposibilidad de encontrar algo que substituya eso a lo que me abrazé y amé, pesan como una condena.

En estas horas de pena sutil, se me hace imposible, hasta en sueño, ser amante, ser héroe, ser feliz. Todo está vacío. Todo está dicho en otro lenguaje, la vida es hueca, el alma es hueca, el mundo es hueco. Todo me resulta un caótico amontonamiento de nada.

Si pienso esto y miro, para ver si la realidad apacigua mi sed, veo cosas inexpresivas, caras, gestos sin expresión. Nada me es conocido, no porque extrañe sino porque no sé qué es. Se me perdió el mundo. Y en el fondo de mi alma hay una pena intensa e invisible, una tristeza que es como el sonido de quien llora en una habitación oscura.

algo cambia

2005-10-23T17:33:00.000-03:00

bueno... despues de tanto borrar y escribir codigos, algo parece que salio...

La foto es una bahia al sur de la provincia de buenos aires... si... con un pelícano... ese soy yo.

La Luna

2005-10-19T16:36:00.000-03:00

Lento, en el resplandor allá afuera de la luna en la noche lenta, el viento agita cosas que trazan una sombra movediza. Tal vez no es más que la ropa que dejaron colgada en el piso más alto, pero la sombra, en sí, no conoce camisas y flota impalpable en un acuerdo mudo con todo.

Deje abierta la ventana para despertarme temprano, pero hasta ahora -y la noche es tan vieja que nada se escucha-, no pude abandonarme al sueño ni estar realmente despierto. Hay un resplandor de luna mas alla de las sombras de mi casa, pero no pasa por la ventana. Existe, como un dia de plata hueca, y los tejados del edificio de al lado, que veo desde donde estoy, son líquidos y de una blancura ennegrecida. Como felicitaciones venidas desde lo alto para quien no las escucha, hay una paz triste en la luz dura de la luna.

Y sin ver, sin pensar, con los ojos cerrados ya sobre el sueño ausente, me pregunto con que palabras verdaderas se podrá describir el resplandor de la luna. La blancura falsa de la luna es de muchos colores. Si me levantara y mirase por detrás de los cristales frios, se bien que, en lo alto del aire asilado, el resplandor de la luna seria blanco gis azulado de amarillo tenue; que, sobre los diversos techos, en desniveles de negrura van de unos a otros, de pronto dora el blanco negro los edificios sumisos, de pronto inunda con un color sin color el castaño rojizo de las tejas altas. En el fondo de la calle, abismo en nacimiento, donde las piedras desnudas se redondean irregularmente, no tiene color salvo un azul que viene tyal vez del girs de las piedras, diferente del azul negro del cioelo del fondo. Por fin, en las ventanas donde golpea, es de un amarillo negro.

Desde aqui, desde este lugar, si abro los ojos que tienen el sueño que yo no tengo, es un aire de nieve convertida en color donde flotan filamentos de perla tibia. Y, si lo siento con lo que en mi siente, es un extrañar convertido en sombra blanca, oscureciendose como si se cerrasen los ojos sobre esa fisura blanca.

Nuevas cosas

2005-10-12T15:06:00.000-03:00

Desde julio que no entraba y escribia algunas impresiones...

Estuve un mes en Argentina y he vuelto a Barcelona. Volver a Buenos Aires significo muchas cosas, entre otras una revision de mi interior. Caminando por esas calles anchas y llenas de arboles que tanto añoraba, las compañias que tanto extrañaba, la soledad y el silencio de algunos lugares, los bares, un par de cafes a solas para interpretar esos signos que se te meten, que se cuelan cuando estas un periodo prolongado en otro lugar que no es el tuyo.

La primer salida volvi a casa bastante triste. Asi es como se ve la propia casa cuando regresas o es que no regresaste a tu casa, sino a algo parecido?

Cambió, todo cambió.

San Telmo, el Abasto, la costanera Sur, Lola Mora y la fuente...

Buenos Aires con sus carteles peronistas, los "bichos" haciendose propagando política sobre una pancarta de Cromagnon... Los punteros en los ministerios, las veces que me pidieron coima por un papelucho que necesitaba. Esos ministerios que se convierten en un verdadero infierno cuando estas apurado y necesitas la firma de alguien... Los pasillos sucios... la gente que explota su pequeño espacio de poder. Y en el medio vos, que amas ese lugar, tratando de expantar a esos buitres.

Los colectivos que te arañan los pulmones y los oidos cuando ponen primera (si es que la ponen)

Los amigos, cansados, sabiendo que lo estan, pero sin darse cuenta cuánto lo estan. Se nota en los rostros, en la mirada...

Y todo lo que creimos?

¿Porque creimos?

Sigo

2005-10-10T09:08:00.000-03:00

Sigo sin poder solucionar el problema de los coments. Pero, de vez en cuando creo que es mejor que siga asi... no se porque...

Antes entraba con ilusion de encontrar opiniones y demas cosas, alguna palabra amiga. Ahora el solo pensar que no encontraré nada me deja un poco desolado.

Debo seguir escribiendo, ahora, para mi. Solo para mi. Para los que lean sin poder dejar opiniones, como testigos de un faro sin pretensiones de tal.

He vuelto de argentina con un sin fin de impresiones que dare cuenta de ellas con el correr de los dias.

Solo para aquellos que quieran corregir mis faltas ortográficas, mi e-mail es laszlo_sh@yahoo.com.ar

por lo de mas un abrazo en medio de este desierto.

HOla

2005-09-25T19:37:00.000-03:00

He vuelto... creo que aun respiro. O será que el mundo se dió vuelta???

Quiza me mude de planeta

Como un documento inalterable, yo vengo a ofrecer mi corazón

2005-07-01T06:46:00.000-03:00

Como dos planetas acercandose, con sus atmóferas en convustión. Anoche fue asi. Oir, oler, conocer, ver, abrazar tu historia. Abrazarla y quemarla. Aunque te parezca mentira, aunque creas que es imposible lo que das y no me espante. Hay una ternura que hace que no baje los ojos, y que me llame a beber de cada herida.

Que habra pensado es mujer despues de su encuentro con el nazareno? No me importa la escena anterior, me importa ella, despues de la turba ensañada, incluso luego de escucharlo y sentir sus manos. Yo me he sentido como ella, arrojado en el piso, atropellado, solo, con el peso de mi biografia. Y otras veces, apoyando mi cabeza en la tierra, vencido. Y cada vez que pienso en mi, en ese instante en que la polvareda se asienta, y los gritos se alejan, me nace una ternura inmensa. Algo que no es fragilidad. Una luz que me ilumina por dentro y te deja ciego. Hay algo que brilla en mi y que ignoro, y sin embargo brilla. Hay algo que brilla en vos y que conosco.

Por eso te canto, te murmuro:

Yo vengo a ofrecer mi corazón (Fito Páez)

¿Quién dijo que todo está perdido?
Yo vengo a ofrecer mi corazón.
Tanta sangre que se llevó el río,
yo vengo a ofrecer mi corazón.

No será tan facil, ya sé que pasa.
No será tan simple como pensaba.
Como abrir el pecho y sacar el alma,
una cuchillada de amor.

Luna de los pobres, siempre abierta,
yo vengo a ofrecer mi corazón.
Como un documento inalterable,
yo vengo a ofrecer mi corazón.

Y uniré las puntas de un mismo lazo,
y me iré tranquilo, me iré despacio,
y te daré todo y me darás algo,
algo que me alivie un poco nomás.

Cuando no haya nadie cerca o lejos,
yo vengo a ofrecer mi corazón.
Cuando los satélites no alcancen,
yo vengo a ofrecer mi corazón.

Hablo de países y de esperanza,
hablo por la vida, hablo por la nada,
hablo por cambiar esta, nuestra casa,
de cambiarla por cambiar nomás.

¿Quién dijo que todo está perdido?
Yo vengo a ofrecer mi corazón.

Cita

2005-06-27T09:50:00.000-03:00

"Ahora, en esta hora inocente, yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada"

A.P

Cadaques junio 2005

Me voy...

2005-06-21T14:19:00.002-03:00

Me voy lejos. Al final las cosas suceden como tienen que suceder... ¿es esto cierto? ¿Seremos tan débiles que siempre dependemos del algo que algunos llaman causa y otros azar? Me niego absolutamente a creer en estas dos posibilidades, y no me vengan con la sabiduría oriental.

Finalmente "My funny Valentine" no llegará en el tiempo esperado.

Es un golpe duro. Y tengo ganas de dormir. De dormir unos cuantos dias. Intento reirme y aplicarle a estos dias ese terrible sentido del humor que aprendí de chico. El sentido de la ironía, o cinismo que le dicen otros.

Para hacer real aquello que siento decidí irme lejos, de camping. Lejos y solo. Porque verdaderamente me siento como esas veces en que tenes tantas ganas de abrir los dedos y soltar todo a lo que estas aferrado. Soltar todo, y que todo se aleje, despacio, lento. Y quedarme quieto observando desde el suelo cómo las cosas se alejan, y medir los centímetros, metros, y perderme en elucubraciones tales como "de qué color es la quilla de esa embarcación" o "mañana me tengo que comprar una nevera" ... hasta que solo quede en el espacio un punto diminuto, algo que apenas te recuerda tu esperanza. Creo que de este modo entra el vacío, ese lugar en donde no se puede sentir nada. De este modo, la frialdad de tu cerebro toma posesión de tu mundo. No sé si me conviene que esto me suceda, pero la verdad es que estoy cansado. El stress de la inmigración es muy fuerte, como para que despues te aplacen el futuro para más allá del futuro.

Por lo pronto... señoras y señores, que tengan un buen fin de semana.

P/D: los comments no funcionan... vaya a saber uno por qué.

Una flor

2005-06-17T14:36:00.000-03:00

Sali de la oficina unos instantes para descanzar y desconectarme de la oficina. Es algo que necesito siempre, cinco o diez minutos de desierto.
Habia unos árboles con la copa florecida, pequeñas florecitas amarillas, y otras derramadas sobre el cesped. Tan pequeñas y tan tiernas que me recordaron a mi hija. Valentina... My Funny Valentine...

Las últimas noticias de Argentina son terribles. Resulta que han sacado de España a algunos familiares que llegaban de visita. Pero en migraciones de España (Precisamente la que tiene asiento en Barcelona), los volvieron a subir a un avion de vuelta para Buenos Aires. Entre ellos, una mujer que venia a visitar a su hija con motivo de su enlace matrimonial. En Buenos Aires se armó un revuelo ya que no sólo los mandaron devueltas sino que tambien fueron objeto de malos tratos, empujones incluidos.

Tiemblo con sólo pensar que no pueda abrazarla. Hace tres meses que no la veo y mi corazon dice "basta".

Estoy angustiado.

Oliverio

2005-06-17T10:07:00.000-03:00

Estoy muy cansado... asi que me distraigo con esta lectura, una copa de vino, y algo de música. Hoy estoy oyendo "Bye, Bye, black bird", un homenaje que Keith Jarret le hace a C. Parker. Tres Poemas de Oliverio Girondo, para cerrar el dia.

Hasta mañana!

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NO SE ME IMPORTA UN PITO

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

POEMA 12

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

QUE LOS RUIDOS ...

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a posternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor", digas: "Pescado frito"; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

Hecho Histórico

2005-06-15T09:51:00.000-03:00

LA CORTE FALLO QUE EL PUNTO FINAL Y LA OBEDIENCIA DEBIDA SON INCONSTITUCIONALES

“Las leyes no tienen ningún efecto”

En la puerta de los tribunales, organismos de derechos humanos, familiares de desaparecidos, madres y abuelas de Plaza de Mayo aguardaban ver el fallo en papel y firmado para creer. Cuando Carolina Varsky, una de las abogadas del Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS), bajó las escalinatas con las 600 páginas bajo el brazo, se mezclaron aplausos, gritos, lágrimas y abrazos. “La Justicia ha derrumbado el último artilugio que impedía llegar a la verdad y al castigo para los responsables del terrorismo de Estado”, destacó un comunicado del CELS, la entidad presidida por Horacio Verbitsky que impulsó junto con Abuelas de Plaza de Mayo la causa en que decidió fallar la Corte.
La decisión del alto tribunal confirma el rumbo que ya habían tomado varios jueces de primera instancia y la Cámara Federal. Aunque hay cerca de 150 procesados por los crímenes de la dictadura y en su mayoría están presos, hasta ahora seguían presentando reclamos amparándose en las leyes de impunidad. De hecho, las dos megacausas reabiertas después de la nulidad declarada por el Congreso –referidas a las aberraciones cometidas en la ESMA y en el Primer Cuerpo de Ejército– estaban atascadas en la Cámara de Casación Penal. Ahora todos los juicios podrán avanzar sin impedimentos y abrirse nuevos procesos, incluso contra un puñado de militares aún en actividad (ver aparte).
Siete de los nueve ministros de la Corte son los que declararon la inconstitucionalidad de las leyes de impunidad que obstaculizaron los expedientes penales contra los represores de la última dictadura. Enrique Petracchi, Raúl Zaffaroni, Ricardo Lorenzetti, Carmen Argibay, Elena Highton de Nolasco, Juan Carlos Maqueda y Antonio Boggiano votaron con extensos argumentos individuales pero coincidieron en que se trata de normas contrarias a la Constitución Nacional e incompatibles con la Convención Americana sobre Derechos Humanos y el pacto de Derechos Civiles y Políticos de las Naciones Unidas. Estos tratados ya habían sido ratificados por el país cuando fueron sancionadas las leyes del olvido, en 1986 y 1987, recuerdan algunos tramos del fallo. También reafirmaron que los delitos de lesa humanidad son imprescriptibles.
La mayoría de los jueces, además, declaró expresamente –a propuesta del voto de Zaffaroni– que quedan sin “ningún efecto” las leyes de punto final y obediencia debida, así como “cualquier acto fundado en ellas que pueda oponerse al avance de los procesos que se instruyan, o al juzgamiento y eventual condena de los responsables” o que pretenda “obstaculizar las investigaciones” sobre “crímenes de lesa humanidad” cometidos en la Argentina. Apuntaron así a cerrar todos los caminos con que pretendan esquivar el castigo los acusados por los secuestros, torturas y desapariciones. Recordaron también que estos hechos ya eran considerados crímenes contra la humanidad y conductas punibles al ser perpetrados. La sentencia pone en primer plano la supremacía de los tratados internacionales y la obligación de acatar las disposiciones de la Corte Interamericana de Derechos Humanos que en el caso peruano “Barrios Altos” sentenció como “inadmisibles” las “leyes de amnistía” u otras disposiciones que concedan impunidad a los responsables de delitos de lesa humanidad e impidan su investigación y sanción.
Entre los ministros que actualmente integran la Corte, hay tres que en 1987 convalidaron las leyes de punto final y obediencia debida. Ellos son Petracchi, Carlos Fayt, Augusto Belluscio. El primero modificó su postura y por eso dedicó buena parte de su voto a justificar ese vuelco. Hizo hincapié en la preponderancia que adquirió el derecho internacional a partir de la reforma constitucional de 1994. Fayt repitió y profundizó su antiguo criterio: entiende que las leyes fueron dictadas por un poder político legítimo en un contexto que lo requería y avanza cargar la responsabilidad en las cúpulas militares por sobre los oficiales recurriendo a los manuales de instrucción Ejército. Además, sostiene que los tratados internacionales están subordinados a la Constitución. Belluscio, por su lado, optó por excusarse.
El otro punto medular de la sentencia es el que reconoce la “validez” de la ley 25.779 (de nulidad) que dictó el Congreso, poco después que asumió Kirchner. Los ministros que apoyaron esa idea –todos los firmantes menos Boggiano, Argibay y Fayt– ponderan el valor simbólico y el carácter declarativo de esa norma, pero varios votos advierten que el Parlamento no está habilitado para anular leyes. Sólo la Justicia puede declarar su inconstitucionalidad.
La Corte no eligió cualquier expediente para firmar este fallo histórico. “Tomamos uno significativo, sabíamos que daría la vuelta al mundo”, dijo uno de los jueces. Es el que se refiere a la desaparición de José Liborio Poblete y Gertrudis Marta Hlaczik y a la apropiación de su hija Claudia Victoria Poblete. A los supremos llegó por la apelación del represor Julio Simón, arrestado en 2001. Fue el primer caso en que un juez federal, Gabriel Cavallo, dictó la inconstitucionalidad de las leyes de impunidad, luego confirmada por la Sala II de la Cámara Federal. Encerraba, a la vez, una paradoja: mientras la Justicia podía investigar y castigar la apropiación de la niña no podía hacer lo mismo con la desaparición de sus padres.
El hecho de que la resolución haya tenido tantos votos distintos indica, una vez más la diversidad de criterios que reina entre los supremos de esta Corte renovada. Zaffaroni, por ejemplo, cree que con la vigencia de la ley de nulidad la declaración de inconstitucionalidad no es imperiosa. Boggiano propuso la inaplicabilidad de las leyes de impunidad. Lorenzetti señaló que “si se pretende forzar a olvidar y a perdonar los agravios a los significados profundos de la concepción humana, la sociedad no tiene un futuro promisorio porque sus bases morales estarán contaminadas”. Maqueda puso en primer plano la legislación internacional, el derecho de gentes y advirtió que “la no punición” implica la “victoria de los regímenes autoritarios”. Destacó el derecho “de las víctimas o de los damnificados indirectos a lograr la efectiva persecución penal de los delitos de lesa humanidad”. “Nada puede oponerse”, dijo Argibay, a búsqueda “de la verdad y el juzgamiento de los responsables”.

Pequeño Homenaje

2005-06-08T09:55:00.000-03:00

Exactamente hace diez años me encontraba en la escollera Sarandí, Montevideo, estaba leyendo un libro de Eduardo Galeano, un ensayo de corte político. Hacía diez días que me encontraba en Montevideo. Eduardo había sido amigo de mi padre en los años de la durísima represion militar que asoló con la vida de 30.000 argentinos, toda una generación cegada en pos de un proyecto político que terminó a fines de la decada de los ´90. Jamás tuve contacto con Eduardo, ni conocí a mi padre. Eduardo nos había facilitado la entrada de nuestro largo exilio en Roma.

Así estaba aquel día. Leyendo un libro de Eduardo a poco menos de 20 años de haber desparecido mi padre. Era un hermoso dia de sol de un invierno suave. El Río de la Plata, algunos barcos, y más allá, Buenos Aires acostada como un monstruo al sol. No se la puede ver desde Montevideo, pero se la intuye, se la siente. Al girar mi rostro, puedo distinguir la figura alta de Eduardo, que caminaba tranquilo observandome, reconociendo en mi rostro otro, casi olvidado. No esperé su palabra, pegue un salto, y dije: "que tal, cómo te va, soy el hijo de L.A.M." "Te invito a almorzar" dijo, sin dejar que ninguna emosion lo delatara. Eran aproximadamente las 15.00, y hablamos, y hablamos, lloré, lloró, por los codos, lloramos con las manos, los hombros con los ojos, lloramos llorando, lloramos riendo, lloramos hablando, lloramos las utopías, lloramos los sueños, los encuentros, los desencuentros, lloramos los silencios. Lloramos América. Y asi pasó la tarde, y vino la noche, y despues el vino del encuentro, del encuentro de mi padre con Eduardo, del mío con Eduardo, el vino rojo de mi encuentro con el padre perdido.

Esto sucedio el 8 de junio de 1995.

El 9 de junio, tenia que celebrar mi nacimiento. Y lo hice riendo. Riendo a carcajadas.

Zaragoza

2005-06-06T10:53:00.000-03:00

Por primera vez sentí eso de "tener piel" con una ciudad.

Y pasó el sábado, y siguieron las horas y mas horas, la noche llegó y a medida que pasaba fui sintiendo cómo quedaba vacía. ¿Cómo es posible que un desencuentro puede vaciarte el corazón?

Para ayudarme en este lunes, y con el vacío encima, les pongo esta foto de N.G. Hay que ver la alegria en ese abrazo.

Jueves

2005-06-02T09:53:00.000-03:00

Como tengo un montón de cosas para contar y no se como ordenarlas, les dejo estas líneas, armadas hace varios años. Me enterneció leerlas, fueron años de intensa inocencia. Las completo con algo de Odiseas Elytis... Leanlas como si fuera un dialogo, por favor.

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Con su rostro inclinado al occidente,
sosteniendo las extensas caravanas,
isófilas de antiguas noches
el iris de su oscuro llanto,
ella avanzaba sobre mi propia sombra
con lámparas calientes en cada mano

--del otro lado de la calle
la muchedumbre celebraba el Sábado--

Pude verla
con su cabellera suelta al pasado,
sostenida, apenas, por el hollín de la ciudad,
evocando siempre las Tierras Altas,
y en mí, el lejano silencio de Ish-Mael el Sabio.

Alguien la arrastró a través del lluvioso y pétreo Agosto.

¿A qué continente me conducen las lluvias?

Qom

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ASCIENDO SOBRE SU BLANDA tierra, llego
a la cumbre y ato atrás sus cabellos con
ramas.
Después hago la señal de la cruz.
Entonces dobla la campana y en sus pestañas
aparece la primer lágrima de este año.
Podría ser algo espléndido

ODYSSEAS ELYTIS, Calendario de un invisible Abril.

Circulos

2005-06-01T10:46:00.000-03:00

Hoy me desperté con un puntazo en la sien. Un dolor terrible, no soy de los que sufren de dolores de cabeza, pero esto era tremendo. Abrí los ojos y la aguja del reloj estaba pasando hacia el número 26 de las 6 de la mañana. No sé por qué motivo recuerdo con tanta precisión la hora.

En mi memoria, imagines sueltas, como fotografías, de cosas que no reconozco, solo podía distinguir el anillo que uso en el anular de la mano izquierda. Un anillo africano, tallado por algun tuareg.

Lo que recuerdo muy bien es una frase, residuo de todos los sueños hecho añicos. "¿Por qué tiraste tus ojos para atras?". Suena como una sentencia, aunque no lo sea.

Algo de Historia

2005-05-31T13:53:00.000-03:00

A ver ahora... se leerían algo de Herodoto... a ver si se entusiasman...

Este monarca perdió la corona y la vida por un capricho singular. Enamorado sobremanera de su esposa, y creyendo poseer la mujer mas hermosa del mundo, tomo una resolución a la verdad bien impertinente. Tenía entre sus guardias un privado de toda su confianza llamado Gyges, hijo de Dáscylo, con quien solía comunicar los negocios más serios de Estado. Un día, muy de propósito se puso a encarecerle y levantar hasta las estrellas la belleza extrema de su mujer, y no paso mucho tiempo sin que el apasionado Candaules –como que estaba decretada por el cielo su fatal ruina- hablase otra vez a Gyges en estos términos: “veo, amigo, que por mas que te lo pondero, no quedas bien persuadido de cuan hermosa es mi mujer y conozco que entre los hombres se da menos crédito a los oídos que a los ojos. Pues bien, yo haré de modo que ella se presente a tu vista con todas sus gracias, tal como Dios la hizo” Al oír esto Gyges, exclama lleno de sorpresa: “que discurso, señor es este, tan poco cuerdo y tan desacertado? ¿me mandareis que ponga los ojos en mi soberana? No señor, que la mujer que se despoja una vez de su vestido, se despoja con el de su recato y de su honor. Y bien sabes que entre las leyes que introdujo el decoro público, y por las cuales nos debemos conducir, hay una que prescribe que, contento cada uno con lo suyo, no ponga los ojos en lo ajeno. Creo firmemente que la Reina es tan perfecta como la pintáis, la mas hermosa del mundo, y yo os pido encarecidamente que no exijáis de mi una cosa tan fuera de razón. Con tales expresiones se resistía Gyges, horrorizado de las consecuencias que el asunto pudiera tener, pero Candaules replicole así: “Anímate, amigo, y de nadie tengas recelo. No imagines que yo trate de hacer prueba de tu fidelidad y buena correspondencia, ni tampoco temas que mi mujer pueda causarte daño alguno, porque yo lo dispondré todo de manera que ni aun ella sospeche haber sido vista por ti. Yo mismo te llevaré al cuarto en que dormimos, te ocultare detrás de la puerta que estará abierta. No tardara mi mujer en venir a desnudarse, y en una gran silla, que hay inmediata a la puerta ira poniendo uno por uno sus vestidos, dandote entre tanto lugar para que la mires muy despacio y a toda tu satisfacción. Luego que ella desde su asiento volviéndote las espaldas se venga conmigo a la cama, podrás tu escaparte silenciosamente y sin que te vea salir. Viendo, pues, Gyges que ya no podía huir del precepto, se mostró pronto a obedecer. Cuando Candaules juzga que ya es hora de irse a dormir, lleva consigo a Gyges a su mismo cuarto, y bien presto comparece la reina. Gyges, al mismo tiempo que ella entra y cuando va dejando después despacio sus vestidos, la contempla y la admira, hasta que vueltas las espaldas redirige hacia la cama. Entonces se sale fuera, pero no tan a escondidas que ella no le eche de ver. Instruida de lo ejecutado por su marido, reprime la voz sin mostrarse avergonzada, y hace como que no repara en ello; pero se resuelve desde el momento mismo a vengarse de Candaules, porque no solamente entre los Lydios, sino entre casi todos los Bárbaros, se tiene por grande infamia el que un hombre se deje ver desnudo, cuanto más una mujer. Entretanto, pues, sin darse por entendida estuvosé toda la noche quieta y sosegada; pero al amanecer del otro día, previniendo a ciertos criados, que sabia eran los mas leales y adictos a su persona, hizo llamar a Gyges, el cual vino inmediatamente sin la menor sospecha de que la Reina hubiese descubierto nada de cuanto la noche antes había pasado, porque bien a menudo solia presentarse siendo llamado por orden suya, Luego que llego, le hablo de esta manera: “no hay remedio, Gyges; es preciso que escojas, en los dos partidos que voy proponerte. Una de dos: o me has de recibir por tu mujer, y apoderarte del imperio de los Lydios, dando muerte a Candaules, o será preciso que aquí mismo mueras al momento, no sea que en lo sucesivo le obedezcas ciegamente y vuelvas a contemplar lo que no te es lícito ver. No hay más alternativa que esta; es forzoso que muera quien tal ordeno, o aquel que, violando la majestad y el decoro, puso en mí los ojos estando desnuda” Atónito Gyges, estuvo largo rato sin responder, y luego le suplico del modo mas enérgico que no quisiese obligarle por la fuerza a escoger ninguno de los dos extremos. Pero viendo que era imposible disuadirla, y que se hallaba realmente en el terrible trance o de dar muerte o de recibirla el mismo, quiso matar que morir, y le pregunto de nuevo: “Decidme, señora, ya que me obligáis contra toda mi voluntad a dar muerte ¿cómo?. Le responde ella, “en el mismo sitio que me prostituyo desnuda a tus ojos, alli quiero que le sorprendas dormido.

Un sueño

2005-05-29T13:22:00.000-03:00

Anoche soñé, y soñé mucho. Entre otros...

Soñé que estaba frente al mar y que las montañas le ganaban tierra, como dos brazos inmensos partiendo mi espíritu en dos. Hacía frio. Mucho frío. "No sé porque, cada vez que te escucho, me quedo triste..." Así hablaba yo a la muchedumbre de nubes que me observaban con una moneda que Caronte les había dado para mí. Mientras encendía una fogata en los músculos del mar, mientra la montaña me tomaba en brazos y me acercaba al sol... aunque era de noche. Seguramente quería cumplir mi deseo, estar del otro lado del mundo. Tenzada el alma hacia la luna, el cielo hizo polvo mi pecho y lo sembró de estrellas.

Itaca

2005-05-27T11:06:00.000-03:00

A ver si se me entusiasman con este poema de Kavafis.
---------------------------------------------------------------------
Cuando partas hacia Itaca
pide que tu camino sea largo
y rico en aventuras y conocimiento.

A Lestrigones, Cíclopes
y furioso Poseidón no temas,
en tu camino no los encontrarás
mientras en alto mantengas tu pensamiento,
mientras una extraña sensación
invada tu espíritu y tu cuerpo.

A Lestrigones, Cíclopes
y fiero Poseidón no encontrarás
si no los llevas en tu alma,
si no es tu alma que ante ti los pone.
Pide que tu camino sea largo.

Que muchas mañanas de verano hayan en tu ruta
cuando con placer, con alegría
arribes a puertos nunca vistos.
Detente en los mercados fenicios
para comprar finos objetos:
madreperla y coral, ámbar y ébano,
sensuales perfumes, -tantos como puedas-
y visita numerosas ciudades egipcias
para aprender de sus sabios.

Lleva a Itaca siempre en tu pensamiento,
llegar a ella es tu destino.
No apresures el viaje,
mejor que dure muchos años
y viejo seas cuando a ella llegues,
rico con lo que has ganado en el camino
sin esperar que Itaca te recompense.

A Itaca debes el maravilloso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino
y ahora nada tiene para ofrecerte.
Si pobre la encuentras, Itaca no te engañó.
Hoy que eres sabio, y en experiencias rico,
comprendes qué significan las Itacas.

Ah, no!!!

2005-05-26T10:31:00.000-03:00

me parece que la filosofia es mucho...

El caminante

2005-05-24T17:34:00.000-03:00

Encontré esta nota en un diario de Palma de Mallorca. Me gustó, me parece que el tipo que lo escribe, es uno de esos que viaja en el metro a nuestro lado, con barba y sin sobresalir. Quería compartirlo con ustedes, es un poco dificíl pero tengale paciencia y me cuentan.

1

Lo que me gusta también es mi soledad. Nadie se acerca. Años hace que paso horas en compañía de algunos grandes frescos medio borrados; imágenes viejas, pero todavía recientes por los labios de aquellas que las veneraron; mujeres taciturnas de túnica corta que guardan la caja con las joyas del océano. Nadie se acerca. Si no poseyera algo muy fuerte e inocente a la vez que me sostiene, como las mentas y las verbenas que prosperan en mi balcón, me habría muerto de hambre. Tan lejos me encuentro de las cosas, tan cerca de su pulso secreto. De noche despierto inquieto por algún matiz del violeta, pero nunca por lo que pueda ocurrir en los comercios del Ágora. En verdad no tengo idea. Dicen que las lágrimas y los suspiros (las copias, no los originales) tienen siempre vigencia, como las fluctuaciones del dólar, la inflación, las transacciones de los partidos —faltaba más. La soledad, como el fango a las quillas de las barcas, me ha consumido. Y pasan los años.
A los setenta y tres años Galba (1) ejercitaba a sus tropas, y yo continuaba saliendo de entre las olas con el consabido cansancio en las rodillas que provoca la resistencia del agua —y gotas doradas brillando en las pestañas— listo para la lucha. Sólo que mi Nerón, igual de loco, no se doblega ante nada, el infame.
No hablo del que provoca incendios al mismo tiempo en el Líbano o en Angola; que corrompe conciencias en Camboya, en Chile, en Argentina. Ese a todos nos pertenece y lo hemos provisto de por vida. Hablo del otro, el de “uso privado”, el que apenas consigo algo puro me lo profana, a mí, que sueño que la cosa más humilde, si la amo, alcance la perfección de un capitel.
¿Quién es entonces el que hunde la duda en la razón de los devotos, en el rendimiento de los atletas los anabolizantes, y en la mente de los poetas la dulzura de la derrota? ¿Cómo y por qué ha logrado volver lo claro, lo no turbio de la vida casi invisible para los demás? ¿Por qué y cómo los convence de no hacer siquiera un movimiento simple, un giro de la cabeza, que podría significar también un giro del mundo entero?
En la poca Grecia que nos queda, lo único que aún puedes hacer es implorar a tus dioses. ¿Qué dioses? ¡Ah! Son muchos. Casi tantos como la población del país. Velan dos metros bajo tierra o sobre el descascarillado muro del vecino. Con la nariz rota, cortado uno de los brazos, el manto verdoso por el tiempo, o un rojo cereza en los hombros y una mirada que sólo se tiende sin detenerse en ti. Parecen pensativos e inclinados, como si sujetaran sedales que son los hilos mismos de nuestra vida. Y todo eso en una atmósfera de víspera de grandes acontecimientos que no sabes si ocurrirán jamás.
Es como si amaneciera un segundo día en el día. Entonces, aquello que poco antes adquiría particular gravedad en tu vida, lo ves contraerse, aligerarse, desaparecer, quedando en su lugar sólo una muchacha que apenas toca el suelo, que lleva una cesta de flores y avanza hacia ti sin alcanzarte nunca.
¿Qué puede simbolizar una aparición como ésa, completamente desprendida del interés cotidiano? Si la clave que uso es correcta, quiere decir: “En buena hora fuiste creado, Hombre, sin ninguna razón”. 0, mejor dicho: “La razón por la que fuiste creado, Hombre, es precisamente ésta: que demuestres también tú con tu vida y tu obra, que todo puede y debe suceder sin ninguna razón, para consumarse así, como se consuma toda la creación”.
Sólo que para entender eso, tienes que ir lejos.

Vengo de lejos. Las recolectoras de azafrán de Tera van a mi lado, y cerca, llevadas por el viento del norte, las Santas Mujeres, bellas entre sus rosales y el reflejo dorado de los ángeles. En el camino me llené de tierra amarillenta, rojiza, café, de estrías de piedra, oscuras, azules y moradas, como las que se ven navegando por las costas de Kitnos en agosto. Una felicidad de los ojos que es también del oído, del tacto y de la mente, pues la naturaleza puede estudiarse a la vez por todas partes, hasta que al final la asimile nuestra segunda sustancia, la que a veces sabe ser receptora de cosas excepcionalmente importantes y de un modo maravilloso incomprensibles. He ahí por qué agradezco a los pintores. Por el agradecimiento que también muestran ellos ante la materia y las posibilidades que les ofrece de transfigurarla y conferirle un aire de —no temamos el término— inmortalidad.
La realidad estable, definida, no revocable, se debe a sus manos que, muchas veces, al desplazar algo mínimo, desprenden la sensación del objeto que la provoca, la manejan de un modo distinto y nos descubren un plano del mundo más real, si se puede decir eso. Y que, sin embargo, es verdad. Un poco más a la derecha, más arriba, un poco más de rojo, de amarillo y he ahí: la lucecita se enciende en el Paraíso de los que entienden.
Alguna vez, es verdad, ocurre que esa lucecita se te enciende sin que nada lo justifique; ni tu educación ni tus tendencias naturales. Y te quedas con una sensación de clandestinidad dentro del Paraíso, hasta que un día te es dado entender, con la experiencia y el conocimiento, que no eras tú sino el asunto en cuestión el portador de una forma que podría calificarse de paradójica.
Eso es lo que me sucedió con el Cubismo.
Ni siquiera en el breve periodo en el que por un momento rocé el materialismo histórico y su facilidad para interpretarlo todo; hubiera sido más natural. Sino más tarde, cuando con el mismo fanatismo me encontré en el extremo opuesto y rechazaba tanto la concepción de que la vida no es un don, que llegué al punto de soñar para el hombre una nueva Cuaresma en la que ayunara de los frutos de la modernidad y se mantuviera sólo con el concepto elemental de las cosas y su prolongación metafísica.
¿Cómo fue posible entonces que me encendiera la lucecita una Escuela registrada por los historiadores en los anales del materialismo más extremo? Pues sí. En la obra de los pintores de aquella época encontraba —qué curioso— exactamente lo que buscaba: el objeto limpio de su naturaleza anecdótica; su forma, su estructura y su vínculo con algo, tal vez inesperado, pero igualmente sometido a una geometría invisible. Y la materia también, como la concebía. No como consumidor, sino como iniciado de los sentidos; no como colector de cualidades útiles, sino como exegeta de formas y figuras.
Con el Cubismo, la idea de representatividad como concepción se había desplazado, por no decir elevado, a un nivel paralelo al de los egipcios o los cretenses de Minos en los que el llamado «modelo» no tenía la importancia que hoy le damos. Picasso —por recurrir a Las Señoritas de Avignon— no sólo había eliminado con esta obra la descripción psicológica y el claroscuro. Esencialmente había anulado el “Modelo”, o, si se prefiere, lo había rebajado a simple pretexto. Ya no importaba tal guitarra o tal mesa, sino la guitarra, la mesa, y así sucesivamente. La botella y no, “La botella de Banyuls”, los caracteres tipográficos de un periódico y no el Journal o I'Independant; un paisaje con casas y no el “paisaje de Horta de Ebro”. Esto tenía importancia.
La austeridad y el ascetismo que exhalaban las obras de Braque (antes de llegar al periodo analítico), de Juan Gris, de Léger, representaban literalmente un ideal mío. Manifestaban una ruptura con la ambición de plasmar la realidad de la ilusión óptica, y una voluntad de captar el objeto en su verdad estructural, tal y como lo contempla la mente en el orden cósmico.
Y aquí, claro, puede uno preguntarse: ¿Para qué todo esto? ¿Qué significa el mito? Respondo. Primero, confianza en la lucecita, que elude con saltos los procesos cerebrales y capta a la primera lo que al estudioso le lleva años aclarar y clasificar dentro de sí. Segundo, que el amor a la materia no tiene ninguna relación con la concepción materialista de la vida. Y tercero, que aquello que entendían nuestros antepasados cuando decían: “cada uno según sienta” continúa siendo válido, aunque a veces conduzca a un (insisto en el término) aparente e inaceptable absurdo. Así es. Cada uno según sienta, como se sienta.

Hay veces que me siento barca en un jardín. Pálidas vendas azules o moradas me cubren por un lado mientras que del otro todavía emana salmuera de siglos; diríase que de una flauta travesera llega bálsamo de jacintos y líquida dulzura de Cimotóe (2). Esa barca soy yo. Y cuando digo “yo”, quiero decir mi yo interminable posterior. Sin fin. Ella es mi jardín.
Shaykh Ahmad Ashisi dice que el Paraíso del fiel gnóstico es su propio cuerpo en el mismo sentido en el que el del infiel es su Infierno.

Hace cientos de años, cuando el hombre todavía no se había encerrado en la jaula de las causas y los efectos, la silla volaba y el mar se podía pisar. El pez aguja remontaba la corriente de los follajes y todos los demonios de las huertas zumbando se conferían el hábito del Santo. En otras palabras, cuando los duendes le robaban la voz, el hombre hablaba. Hoy se arredra y se sustenta con el masticado alimento de los medios masivos de comunicación —¿por dónde va a pasar el ángel? “Pero si es una criatura de tu imaginación”, murmuran tímidamente algunos. “Bueno. Y la imaginación ¿criatura de quién es?”, pregunto. Una res ¿nos mira o nos imagina? ¿La belleza del arte se debe a la materia o a que de ella se desprenda una representación que trasciende el modelo original? En sus Notas, Braque confiesa que para que un objeto cualquiera despierte su interés pictórico, es necesario que primero se haga ajeno a su cualidad utilitaria. Y yo, por mi parte, confieso que ante un paisaje bello no podría escribir nada. La belleza natural inhibe la intelectual, que demanda su total desprendimiento y su desarrollo hasta lo imposible. Desde este punto de vista, bien hallado el camino privado de cada cual, que lleva a un “todas partes” que es de los demás “ninguna parte”.

El camino privado ataja por el tiempo. Llegas más rápido a tu casa por Constantinopla. Y además, tu casa no es exactamente la que conocías. Es una casa rural, grande, con escalera doble de piedra, como la de Puschkin en Crimea. Pongo un ejemplo al azar.
Incluso a veces pasa que alcanzas a las cosas en su infancia: el patiecito, la cocinita el limonero, los estanques. Percibes la poca importancia que tiene el tiempo si no llevas el registro. Y lanzas tu anzuelo a los sucesos para sacar, simplemente, un poco de elocuencia de agua, un reflejo, una transparencia azul marino. Lo demás, aun en estado crudo, para nada te sirve. Genera interés, no oxígeno. Y cerca, la prudencia del olivo.
Para cada uno de nosotros está abierto un camino privado. Y sin embargo muy pocos lo siguen. Algunos sólo cuando una o dos veces en su vida se enamoran. Y el resto nunca. Son éstos los que se retiran de la vida sin siquiera haberse dado cuenta de qué les ocurrió. Y es una lástima. Es una lástima ese encierro de por vida en el arca de la Necesidad, con los sentidos inmovilizados en el nivel utilitario. ¿Es culpa sólo de la ausencia de educación? En esto, incluso un viticultor o un pescador, si son auténticos, en cuanto a la toma de conciencia de los actos llegan al mismo nivel al que también llega el poeta.
Millares de imperceptibles vibraciones de la tierra ardiente o del mar de la mañana actúan sobre ellos; y su alma, en consecuencia, recibe y atesora cinceladuras anónimamente divinas. Entonces es otra cosa la que ocurre, que sella el alma y te impide tomar posición ante el dilema que, de la manera más sencilla, tanto teórica como prácticamente nunca ha dejado de plantear la vida. 0 permaneces con los cinco sentidos sin ejercitar y tu mundo anímico expuesto a acontecimientos de la superficie que simplemente registras, y entonces, salvo la diferencia de calidad, te colocas en el mismo paralelo de las canciones populares y la lectura de revistas semanales; o aceptas, en principio, la existencia del misterio, y entonces cuestionas los resultados de toda experiencia primera y penetras con un corte profundo en la realidad, aspirando a reintegrar el fenómeno de la vida a partir de los elementos que se te ofrecen; con el pensamiento libre de todo prejuicio, por un lado, y, por el otro, ejercitados como un galgo los sentidos, a los que de vez en cuando, si tienes suerte, miras volver del campo en que los has soltado trayendo en los dientes presas de la misma importancia que las que de tiempo en tiempo han conseguido “cobrar” las religiones.
Desgraciadamente, la humanidad produce mucho sentimiento y poco espíritu. Y lo mucho se come a lo poco. No lo digo con enfado, lo digo con tristeza. Porque lo mucho se malgasta y se acumula en tan grandes cantidades que acaba por excluir todo acercamiento a lo Sustancial. Y la lágrima, lo más sagrado que hay, al enturbiar los ojos (y la mente), se convierte en la razón por la que en el arte confundimos la voz en primera persona con el caso particular del creador. Así, la «emoción» y nada más, ha llegado a ser nuestro único criterio ante toda creación. ¿Es, sin embargo, así? ¿Es eso lo correcto?
Personalmente, no recuerdo haber experimentado nunca emoción ante el Partenón o La Iliada, los mosaicos de Rávena o Solomós. Vibración, sí. Sobrecogimiento, sí, si no duda: cómo puede ser, cómo es posible que un hombre tan de naturaleza hipo llegue a semejante hiper. Que enderece o curve las líneas en el mármol, en la lengua, en el sonido, con tanta precisión que los elementos del mundo obedezcan y se nos entreguen como quisiéramos que fueran, como los pide nuestra alma y como todo indica que podrían ser. Pero lo mismo, con la condición de que exista una alta calidad, observamos también a escala mucho menor en los ídolos arcaicos y en Arquíloco, las vaioforos (3) populares, en Teófilo (4), la Paraportianí (5) y en la Rosa Eterna (6).
Espíritu que para ser recibido requiere de un salto por encima de la emoción. Y tener el alma en la punta de los dedos, en los ojos, las fosas nasales, en los labios. Por ahí habla el mundo. Por ahí encuentras tu camino privado. Florecen mejor las flores en el Epitafio (7). Huele a amor en el templo. La vida se queda y no termina. Aquí.

Notas
1) Referencia a un poema de Kavafis titulado El plazo de Nerón en el cual el poeta habla de la actitud ante la edad (setenta y tres años, precisamente) de ambos emperadores romanos.
2) Cimótoe. Una de las neréidas, ninfas del mar, personificación del movimiento de las olas. Suelen representarse cabalgando sobre delfines o caballos marinos.
3) Vaioforos. En la hagiografía, imagen de manufactura popular que representa la entrada de Jesús en Jerusalén, el Domingo de Ramos.
4) Teófilo (1873-1934). Pintor popular autodidacta nacido en Mitilini (Lesbos). Ejecutó murales en varios pueblos de su isla natal y de Pilio. Elytis le dedica un hermoso ensayo incluido en Anijtá jartiá (papeles abiertos), Ikaros, Atenas, 1974.
5) Paraportianí. Iglesia de Mikonos, isla griega del grupo de las Cíclades, famosa por su arquitectura.
6) Rosa Eterna. Uno de los epítetos de la Virgen en el Himno Acátistos, cantado en la fiesta de la iglesia ortodoxa del mismo nombre celebrada en honor de la Virgen.
7) Epitafio. Para los ortodoxos, la urna o sepulcro en el que yace Cristo y que adornado con flores es sacado en procesión por las calles durante la ceremonia del Viernes Santo, en primavera.

Viernes 3 am

2005-05-23T09:14:00.001-03:00

Entramos a la cena que la empresa ofrece. El lujo del lugar es como un cachetazo, algunos de mis compañeros no se recuperan. Camino con la seguridad del que no se llena facilmente.

Un argentino, el simio de turno, intenta convencerme de que ser "rico" es facil, y la única meta que debo tener. Ese simio no se da cuenta que no posee ni un cuarto de mi cerebro. Corto la comunicacion y ya no oigo nada, me sorprende mis compañeros que le creen. Veinte minutos y el simio vuelve al arbol. 1º plato... El simio baja, intenta articular palabra. Veinte minutos, aplauden, se premia a una hiena. 2º plato... me voy del salon, afuera hay algunas mesas y un tipo que toca el piano. Le pido "don´t let me go", el pianista es muy bueno, me recuerda a Bill Evans. Hago una pausa, y entonces, me atrevo y le pido "My funny Valentine" y la magia vuelve... Me dice que sí pero debo cantarla. Comienzo... hay una brasa que se enciende en el estómago y me ilumina, me tiembla la voz, y ese temblor hace que 2 o 3 personas dejen de comer y me miren...

My funny valentine
Sweet, comic valentine
You make me smile With my heart

Tiemblo, como siempre que me acuerdo de mi dulce Valentina.

Your looks are laughable
Unphotographable

Mi voz está apunto de quebrarse

Yet, you're my favorite work of art.

Consigo cambiar de séptima sin errar

Yet, you're my favorite work of art
Is your figure - less than Greek?
Is your mouth - a little bit weak?
When you open it to speak, are you smart?
Don't baby don't change your hair for me
Not if you care for me
Stay, Stay little valentine, stay!
Each day is valentine's day.

Me pongo de pie algo emocionado, el pianista me pasa la mano, y algunos aplauden, tengo la sensacion de estar absolutamente vacio. Toda la violencia se la lleva el mar... que está tan cerca... Debo volver porque el circo no acaba. La cena transcurre con mi mente en blanco, retirada, apática. Al final del tunel, Valentina.

Pero no puedo escapar y me empujan en S. no sé cómo pero termino en el vip de este lugar que me da asco. Desde la barra -necesito apoyarme en alguien- observo otro espectáculo circense. Todos y todas son bellos, con cuerpos perfectos... mi mirada es un trapecista. Alguien se acerca y comienza a hablar, no me atraparan, enciendo un faso, necesito despistar y digo "que tal"... Por encima de su rostro puedo ver cómo un extenso cordón umbilical va penetrando cada cuerpo hasta alcanzarme, me ahogo, estoy por caer, me sostengo, tengo nauseas, estoy por caer, hasta que me alcanza ese brazo. Todos los cuerpos me atraviesan y yo penetro a todos, me raspan, me exprimen, la sensacion de erotismo que me envarga desplaza totalmente el resto de humanidad que me queda... camino... Cruzo las plazas, las razas, y el color. Tambaleo pero no caigo, me parece que han suspendido mi cuerpo en el cielo, como otro crucificado, y desde alli veo mi cabeza rodar de mano en mano... Cierro los ojos y corro desperadamente, correr, correr, hasta que la niebla me cubra y desde cada puerta un grito que me llama. Corro, vuelo, corro, vuelo, vuelo, y al final puedo ver la aparicion... Es Arimna.

Recuerdo cuando era un niño. La primer sensación de sacralidad me la regaló el sauce que estaba en el patio de la casa de los abuelos, era inmenso, me daba temor porque era tan bello.

Estoy a 1 metro de distancia, la observo y me siento en el suelo, para observarla y recuerdo: "Observo tu perfil, alto y Bello". Sonríe. "Le verás los hombros apenas, hermosos, limpios de dolores y tristezas. A veces, girará su rostro para lanzarte su mirada impiadosa como la belleza. Y otras, querrás besar su boca, tu lengua tocando levemente la suya. Solamente." Arimna Efi El. Sonrie. Quisiera poner mi dedo en el hueco de su cuello, pero se aleja. Se acerca. Y tengo ganas no de contarle, de llorarle. De llorarle todo este cansancio, toda esta noche y las que pasaron sin ella. "Abre los ojos" dice. No quiero -no puedo hacerlo-. "Abre los ojos" insiste. "Cerrá los ojos, y bailemos sobre el mar" Comienzo a cantar "You go into my head". "No abriré los ojos" digo.

Un poco de Tango

2005-05-18T11:06:00.000-03:00

La versión de Goyeneche, estremece, como estremece Buenos Aires cuando te bajas en Avenida Corrientes y 9 de Julio.
Porqué los porteños somo tan asi...? Si alguien tiene un amigo argentino, no intenten comprenderlo, tratenlo con paciencia... la ironía, el deporte de los porteños, puede destruirlos... A no asustarse, somos buena gente.
Me dijo un peruano hace poco... "Buenos Aires es la ciudad para morir", y yo agregué para mis adentros "para morir de hambre". Pero él siguió hablando de todas esas cosas que hacen a una ciudad como es ella. Los árboles frondozos, que en otoño tienen ese color tan particular, la lluvia, el viento, esas calles anchas y vacias, el puerto y la neblina constante del invierno, un poco del barrio de La Boca, no mucho, porque la melancolía es insoportable o sino escuchen "turbio fondadero donde van las almas a recalar"... Y despues me cuentan... Pero aca les dejo uno de mis Tangos preferidos, un tema que dura dos minuto y un poco más...
A tres dias de haber llegado a Barcelona, me autoimpuse no escuchar Tango, una regla inquebrantable... claro, en mi primer salida a Ramblas, me encontre con dos tipos que estaban cantando este tema... y como la droga... les pedi que canten "Naranjo en flor", y ellos se entusiasmaron, luego vino otro, y Ramblas se oscureció, y nosotros seguiamos ahi. Pasé toda la tarde envuelto por el tango.
Silencio!!! si pueden bajense este tema, que yo estoy tratando de aprender cómo ponerle música al blog, que tengo unos cuantos temas para compartir con ustedes... no se asusten, que no me quedo sólo con el tango...

El ultimo Café
Letra: Cátulo Castillo
Música: Héctor Stamponi (Tango)
Año: 1963

Llega tu recuerdo en torbellino.
Vuelve en el otoño a atardecer...
Miro la garúa y mientras miro
gira la cuchara de café...
Del último café
que tus labios, con frío
pidieron esa vez
con la voz de un suspiro...
Recuerdo tu desdén,
te evoco sin razón,
te escucho sin que estés:
"Lo nuestro terminó",
dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel...
Lo mismo que el café,
que el amor, que el olvido,
que el vértigo final
de un rencor sin porqué...
y allí con tu impiedad,
me vi morir de pie,
medí tu vanidad
y entonces comprendí mi soledad
sin para qué...
Llovía y le ofrecí el último café.

Mi ciudad

2005-05-16T17:14:00.000-03:00

Hoy fue un día en el purgatorio. No fue maravilloso, tampoco un infierno.

Largas caminatas por la playa, gente que iba y venía, cuerpos, voces, risas, sol golpeando en la piel de cada uno de nosotros.

Caminé, di una vuelta por un parque bellisimo, que ni se cómo se llama, pasee por el Born. Entré a la iglesia gotica. La sensación de que Barcelona es mi ciudad se apoderó de mi. Es una sensación dificíl de explicar, porque el que deja atras su propio pais, pierde para siempre la idea de estar amarrado a un lugar. Todo los lugares son pasajeros, sin identidad propia, siempre se está lejos de todo... en fin. No quiero seguir redundando en esto...

Volví a la playa, ya no habia gente. Y muy cerca mío, casi rozandome la cabeza, pasó un pájaro volando. Pasó cerca mío, hacia el mar. Seguro, entreba en el mar, se iba, con velocidad, con ligereza. Lo único que le dije fue: "¿volverás?"

32 años atras

2005-05-15T07:27:00.000-03:00

Me gustaria retroceder una década o un par de años, y recorrer el sur de Navarra. Cómo se vería? LLegar a Badajoz y volver hacia Zaragoza, en mi bicicleta, vieja como siempre, andar 80 kilómetros y ver esa ciudad o pueblo.

Tudela

2005-05-14T09:48:00.000-03:00

Tudela, es un lugar? Un aroma? Una calle? Un ser? Un espíritu? Un viento? Un viento que renueva las cosas? Tudela queda en Europa? qué es? quien es? de dónde viene? hacia donde va?

No importa. (Sí que importa)

Hoy me levanté con un cansancio extremo. Mucho trabajo, muchos descubrimientos... Me levante y me fui a Nou Barris. Pasé por la verdulería de Rassaq, y desde una acera a la otra le grité "subbejed", y lanzó una carcajada que podía oirse a cuatro cuadras.

Rassaq es un muchacho de unos 23 o 25 años, habla cuatro idiomas entre los cuales está el catalá y el italiano, y este último lo habla tan bien que trato de practicarlo con él. Me ha contado que para entrar a España tuvo que viajar 10 meses y pagar 10.000 euro a una mafia, de otro modo hubiese sido imposible salir de Pakistan. Rassaq es lo que aquí llaman un "paki"... un... en fin.

Pero resulta que tiene tanta alegria que me contagia. Dias atras le pedi que me enseñara de a poco su lengua, y me soltó algunas frases, escribió el alfabeto y se entusiasmó tanto que en cada trazo de esa bellísima grafía, resultaba evidente que estaba al borde del llanto. Al final de la clase improvisada, estabamos de pie, gente que entraba y salia, él atendiendo y retomando la clase, yo comiendome una manzana, me dijo "Tu y yo somos del mismo país". Entendí la sutileza de esa frase, y nos reimos a carcajadas.

Mediterráneo - Mar - Marina

2005-05-13T09:20:00.000-03:00

ARIMNA

aRiMnA

ArImNa

arimna

El silencio de los hombres

2005-05-12T10:52:00.000-03:00

quiero mostrarte todos los cuartos
el blanco, el rosa, el pistachio, el negro
y los viejos armarios y los baúles y los pequeños cajones
y los sótanos con las tinajas vacías y los muebles rotos
abrirte todas las puertas y ventanas
mostrarte los astros por todos lados
hablarte de la sombra que crece en la pared cuando se enciende la lámpara
de los dos cansados triángulos que dibuja la luz de la
luna en el rellano de la escalera
como dos codos que se apoyan en las rodillas de la tristeza
hablarte de la pequeña sonrisa que se oculta en un vaso de agua
del gran dolor que se oculta bajo la sonrisa
y el vello del fruto que tortura los dedos del amormostrarte cuán pequeño soy
cuán grande soy
para que no quede nada mío, para que no sea nada tuyo
para unirnos más allá de nuestros cuerpos separados
Maria callaba
no abría ninguna ventana ¿no había ninguna ventana?
y el silencio aumentaba entre nosotros, como el río, como el mar.
nos sentamos en orillas opuestas y lloramos.
hasta que subía elsilencio y nos ahogaba
dime ¿dónde nos uniremos? -dijo.
dime ¿dónde el silencio unirá nuestros dedos?
más adentro de nuestros dedos, ¿dónde nos uniremos?
qué lamento romperá estos negros vidrios-.
no para conocer o conocernos
sino para fijar exactamente nuestro lugar, para cambiar de raiz
tal como la raiz y la hoja están de acuerdo en la luz.
abre las ventanasabre las ventanas, dijo.
cada día nuestras palabras esconden menos silencio.
las ventanas dan al cielo, a las casas y a las espigas.

Saudade - Nostalgie - Nostalgia

2005-05-11T17:30:00.000-03:00

Enciendo algo parecido a un cigarrillo y me voy.

Camino por la rambla de Poble Nou, es de noche y hoy el trabajo fue muy duro, hace un poco de frio. A cuatro calles está el mar, camino...

Y sucede un pequeño milagro, estoy en Buenos Aires.
Es otoño, Buenos Aires se ve tan melancolica. Olor a lluvia en el asfalto, y las hojas de los arboles de ese color tan bello. Cae una hoja, y la tomo, la "agarro", la sujeto con tanta fuerza que me parece estar aferrandote la mano. Y te aprieto la mano con firmeza, sin que te duela, con mi firmeza de hombre. Hacerlo es doloroso, como si una aguja fina y extensa me penetrara la carne... es un dolor agudo, intenso, frio. Me muerdo las muelas para no gritar, para que nadie se asuste, para que no te asustes. Una sola lágrima asoma, pesada como el océano, fuerte como tu no estar, va callendo y recorre cada instancia del pasado hasta el futuro.
El futuro es el arbol más lejano de la tierra.
Pero no estoy en Buenos Aires, estoy a los pies del Mediterraneo, y yo frente a él como el primer griego hace miles de años... Solo.
Voy a sentarme en la arena. ¿cómo es la oscuridad? ¿qué hay dentro de ella? ¿cómo es dejarse llevar por una eternidad?
Tomo mi vida entre las manos, y la parto en dos. Y asesino una de ellas, para que la otra viva, es lo que me pediste con un murmullo al oído antes de entrar en el silencio.
El asesinato de esa parte es inexorable, y por esto el otoño está cayendo sobre Buenos Aires. Luego vendrá el invierno y esa parte asesinada será cenizas. Esa parte de mi vida es la mejor que tengo, y la sacrifico. ¿qué significa asesinar? ¿qué sentido tiene matar?
¿y qué voy hacer ahora? ¿adonde voy a ir?
¿y vos? ¿qué vas a hacer? ¿adónde vas a ir?

¿cómo voy a llorar? ¿cómo vas a llorar? ¿con qué lagrimas?

2005-05-08T17:29:00.000-03:00

p. M.

¿Qué día es hoy?

Hoy es todos los días

Nosotros somos todos los días

Amiga mía

Nosotros somos toda la vida

Amor mío

Nos amamos y vivimos

Vivimos y nos amamos

Y no sabemos qué es la vida

Y no sabemos qué es el amor

Gracias

2005-05-03T11:23:00.001-03:00

Realmente muchas gracias por la participacion de los que han entrado. Los que no han escrito, tambien... muy agradecido. Aun no tengo tiempo para responder, entre el trabajo y que escribo desde un ciber, se me hace difil responder o recorrer los blogs amigos. Pero sepan que los leo.

Desde mi España. Una beso a todas y a todos.

Ismael

P/D: Alma, no puedo entrar a tu Blog

El inmigrante

2005-04-30T10:33:00.000-03:00

Estoy en Barceloneta. Encontre un anuncio donde alguien alquilaba un atico con dos habitaciones. Es temprano para la entrevista. Camino, recorro, fumo, veo, observo, escucho. Voy hacia el mar. De pronto alguien sale corriendo desesperadamente y un viejo detras, despues otro, despues otro, y otro mas. A dos cuadras lo alcanzan y una diez personas trantan de pegarle, habia un camarero que lo protegia, un camarero gigante de 2 metro por lo menos. Me acerco, me mezclo, me confundo, me integro... Alguno comienzan a gritar "inmigrante" "fuera". "inmigrante"... es una palabra que ultimamente me da miedo, me paraliza, y siempre trato de esconderal. Niego mi raiz. Entre el alboroto alguien se acerca y comienza a comentar... respondo en italiano, pasa... Paso por europeo, hablo el italiano como lengua materna. Pero soy argentino, soy inmigrante... como el otro. El resto, hacen comentarios, que ladrones, que inmigrantes, que fuera todos los que no sean españoles... Tengo miedo. Hablo en italiano.

La escena rapidamente se reduce al ladron, al camarero, dos viejos, y yo. Yo, que me siento unido al destino del ladron como nadie. Y probablemente el camarero tambien... Resulta que el camarero es inmigrante, resulta que él tambien es musulman... como el ladron. Hablan, discuten, miran para todos lados... el ladron le suplica que lo suelte, que termine con la pesadilla suya, con la mia y con la de otros. "que no me gusta robar, pero no tengo papeles y no consigo trabajo", "que si me agarra la policia, me matan, soltame, sos como yo". No se que pensar, alguien me mira y me pide opinion, en ese instante el ladron detiene su mirada en la mia. Me mide, me siento desnudo. Su condicion de inmigrante desnuda la mia. Retomo el italiano, y el chispazo en el cerebro me delata, pero todos disimulamos. Me tiemblan las piernas. Sigo con el italiano, digo algo parecido a una excusa y me retiro.

A la noche, la mirada del inmigrante sera la mia, y tengo miedo.

Plaça Catalunya

2005-04-10T12:32:00.000-03:00

Y de pronto una bandada de palomas se te mete en el alma, para que tu estar partido respire

2005-03-28T11:40:00.000-03:00

Pregunto:

¿en qué se transformaron las risas y las canciones,
esos suaves senderos que agrietaron el día?,
¿a cambio de qué se entumeció el vértigo y la dicha?

En la ventana parpadea, como un velo caído,
blanca y tierna la tormenta,
labra plegarias en los postigos
y las puertas,
esconde el secreto en el oído
de las calles,
en los hombros de las avenidas,
habla en la boca de los mendigos.

Copia tu voz cuando dialoga con las hojas.

Jueves

2005-03-17T15:56:00.000-03:00

Barcelona, he llegado!

La foto

2005-03-09T09:33:00.000-03:00

Elegí esta foto de Nan Goldin sobre todo por el contexto en el que se encuentra: The Balad of Sexual Dependency es uno de mis libros de fotos favoritos. Es un libro que recorre todos los estados de ánimo, todas las emociones de las relaciones, en el marco de una generación que fue golpeada por el sida. Eso es lo que se ve, más allá de que sean los amigos de Goldin de tal lugar o con determinado estilo de vida.

En particular lo que más me gusta de Picnic... es ese instante de felicidad total y absoluta que atrapa. Es una foto simple, que no tiene otra pretensión que ser una fotografía. Es notable la capacidad que tiene Goldin para retratar los acontecimientos; esa cámara que tiene como incorporada al cuerpo y que le permite retratar así a sus amigos, su familia. Ellos contaban que no se daban cuenta cuando ella sacaba las fotos de tan incorporado que tenían el hecho de ser fotografiados. Por eso no está en ningún momento la mirada del voyeur.

Veo esta foto y me hace sentir ese instante de felicidad. Es muy táctil: la luz, el calor de la tardecita, los colores, esa torta que comen que debe estar muy rica. No hay algo puntual, es todo: el clima, ese instante, esa risa. Es como que llegué tarde y no escuché el chiste pero igual me río. Esa es la sensación. Estás afuera pero compartís el momento...

La foto también me hace acordar al tema Perfect Day de Lou Reed. Es ideal para mirarla escuchando ese tema. De hecho, uno de los primeros trabajos de Nan Goldin fue un audiovisual con música de la Velvet. Ellos estaban conectados temporal y geográficamente. Goldin fue furor en los años ‘90, acá y en todo el mundo. Pegó mucho su estilo. The Balad... fue lo primero que vi de ella. Fue un regalo y una buena manera de empezar a conocerla. En mis fotos nunca hay personas.

Las fotos de Nan Goldin parecen estar sacadas por cualquiera. Es una estética de fotoaficionado, la misma que se puede encontrar en cualquier álbum familiar. Sólo que en un álbum familiar uno no pone la foto en la que aparece golpeado. Pero ella incorpora todo: como esa foto que se saca a sí misma, mostrando en la cara las marcas de los golpes de un hombre. The Balad... es un diario íntimo con formato de álbum de fotos. Están todos los recuerdos (no sólo los mejores) y todas las emociones: el amor, el odio, la violencia, la felicidad, la depresión. Hay una estética de la violencia pero siempre hay también una esperanza. Es probable que Picnic... sea la foto más feliz del libro. Me produce una gran felicidad.

Por Ignacio Iasparra

De nuevo

2005-03-08T16:20:00.000-03:00

Durante el transcurso del día he observado cómo una gota de lluvia se pierde dentro de otra, que a su vez, cayó sobre otra, y así hasta conformar este poderoso río apenas soportado por el mar transparente que pienso sobre la ventana. A veces pasa una sombra, pero no, soy yo que me ato los cordones de los zapatos, quiero decir, de mi subjetividad pues temo perderla. Cuando me convenzo que la realidad exterior es desearía extraviarme para que ya no me duelan tanto los pies.

Esta insoportable subjetividad se reduce a un dolor de pies, o a unos zapatos de dudosa calidad.

O me ato a mí mismo o arrojo los zapatos por la ventana.

¿El origen de la lluvia está en ella misma o en mis ojos que la ven?

Se trata de un cordón para atar mi humanidad, de un cordón casi umbilical enredado en el génesis de mi cuerpo y que hace gravitar entre mis ojos y la lluvia, entre la ventana y la histeria, el origen de una agresión, convertida ahora en mi segunda alma: un recuerdo orgánico. Todo aquello que puedo pensar o decir merodea esta sensación de hallarme coagulado en las manos de un otro. Y en ese coagulo se mezcla mi insipiente deseo de saber a todo lo que transucurra entre el látigo y su caida en la carne. Allí me veo trepando tu espíritu, también agredido.

2005-03-03T15:13:00.000-03:00

Cena en el lado oscuro de la luna.

Son las 8 de la noche –la ciudad me ha devorado nuevamente-, tranquilo me dirijo a la cocina y dejo las verduras. 1kg de cebollas, un morrón verde, uno rojo y uno amarillo, un manojo de cebollita de verdeo, ½ kg de champiñones, dos pechugas de pollo sin piel, ½ de brotes de soja, jengibre, y algunas especies. La ciudad me ha devorado innumerables veces y tantas otras he renacido, sólo para repetir el ciclo, por eso es que durante tantos años busqué llegar a casa, llegar... ¿cuantas fronteras tuve que atravesar para llegar a casa? Anoche me aseguré de tener jerez, pimienta negra en granos y salsa de soja. Abro una botella de un Fond de Cave Cabernet Sauvignon, y lentamente huelo ese aroma de frutas rojas que estallan sobre el sabor del roble añoso. La banda toca “Us and Them” del disco “the dark side of the moon” subo el volumen en este tema, tan alto que vibran los vidrios. Paladeo el vino. Corto las cebollas y en cada lágrima que me cae veo las diferentes instancias en las que el devenir me colocó y el precio que pagué por llegar hasta aquí, momentos y momentos en los que tuve que arriar el viento sobre el lado oscuro de la luna. Mezclo las cebollas cortadas con un poco de ajo y menos de jengibre, con una cucharada de aceite, y en el wok les doy un golpe de fuego y las aparto. Siempre descansé con los colores claros así que disfruto de ir cortando en dados las pechugas que durante media hora estuvieron marinadas con el jerez, otro golpe de fuego para sellar el sabor, aparto y vuelvo a poner en el wok las verduras para que se vayan cocinando, ahora, a fuego lento. Me distraigo... Gilmour, canta la letra de Waters con una cadencia que hace que se amontonen un sin fin de recuerdos, mezclados, sin orden, sin jerarquías, elijo uno y lo examino... ¿cuantas veces el fuego me selló? Y cuanta energía tuve que empeñar para que mi cuerpo gire a la intemperie sin temor, abierto a lo que sea por el solo placer de ser valiente y decir “las cosas fueron porque yo quise que así fueran”. Hasta que supe que algo se había adueñado de mi, algo extremadamente poderoso, irónico y rebelde. Las cebollas, el ajo, el jengibre, algunas especias, los morrones cortados en juliana, el manojo cortado en pequeños trozos de la cebollita de verdeo, algo de salsa de soja, un poco de pimienta, los dados de pechuga y los champignones, todo eso esta cocinándose en el wok. Tercera copa de vino, mejor que las anteriores. Siento que un millón de ojos me observan, son los ojos de los que ya no están, de los que se fueron, de los que eligieron quedarse, de los que murieron, de los que me juzgaron, de los que se cruzaron con los míos por un instante y se me olvidaron que estuvieron, de los que se metieron adentro, bien adentro, los ojos de la mujer que amo, de los que odie en secreto y mordí en las sombras. Me distraigo nuevamente, ya no hay música y el aroma que se desprende del wok es encantador, como este silencio. Tanto color, tanto silencio, me alegran esta noche que aun no es. Es hora de poner los brotes de soja y de terminar la copa que cambié por el cigarrillo. Adorno el plato con una ramita de romero y sirvo. Observo la cocina, rápidamente voy al living y lo recorro, veo las bibliotecas, los discos, el cuadro de Carlos inspirado en Prevert. Vuelvo al plato y a la copa. Y me digo casi con emoción “Todo esta bien”. No puedo creer que después de catorce años, es decir, desde los dieciocho a los treinta y dos, después de tantas fronteras cruzadas, de haber arrojado por la ventana tantos límites, haya aprendido a cocinar.

Martes

2005-03-01T15:04:00.000-03:00

y una vez, caminando por Corrientes, pensaba en ese viejo que dejaba colgar su mirada en las posesiones de la niebla.

Ella saltaba de las bicicleta a los autos y de cabellera en cabellera, a veces dialogaba con los gatos de Jean Jaures como si pretendiera detener algo, el futuro que se le venía encima con sus días que ya lo habrían devorado. Los días transcurridos en esa calle, en el mismo edificio y en el balcón de siempre.

Y fue cuando me detuve para ver pasar un colectivo en llamas. Hasta el fuego sufría la opresión de no poder volar e incendiar la última región del cielo.

Así lo vi entre otros, corriendo en silencio, furioso. Marchaba hacia ese lugar donde las usinas eléctricas no funcionan, hacia el más allá y la oscuridad.

2005-02-28T11:58:00.000-03:00

"Barcelona, recibe con benevolencia al extranjero que soy"

Exiliado

2005-02-11T09:07:00.000-03:00

El exilio es un viaje de ida.

Y no lo supe cuando me fui, cuando puse en movimiento este péndulo y me metí en este pozo.

Pero primero aclaremos un par de puntos: mi exilio no fue con expulsión. Mi exilio es autoimpuesto, vacío de intrigas políticas o persecuciones. No me fui por ser zurdo en un país de diestros siniestros, ni por ser judío en una colonia nazi, ni por ser negro, ni por ser rosa. No me escapé del calabozo, ni de la hoguera. Me fui para irme y me fui para no quedarme y me fui eligiendo entre dos opciones del mismo peso: ser versus estar.

El vértigo de esa elección tan caprichosa escondió un hecho básico; aún hoy me sorprende mi ingenuidad. Lo que no supe - lo que nadie me dijo - es que no hay salida de la salida, que una vez que se sale no hay más entradas, son todas salidas, que el exilio se calca sobre sí mismo, que se muerde la cola, que es un anillo de Moebius, anverso y reverso multiplicados al infinito.

Me explico: cuando me fui mi vida era Argentina. El resto era un gran afuera. Un mundo binario con dos polos adversarios.

Un mundo grúa con preguntas capicúas. Un mundo marrón de contorno bermellón. Un mundo de quimeras con aire de primavera. Un mundo perplejo que fatiga espejos. Un mundo danzante de contoneos punzantes. Un mundo algebraico de caracteres incaicos. Un mundo libidinoso de flujos frondosos. Un mundo fantasmagórico de frizos dóricos. Un mundo efervescente y evanescente y astringente. Un mundo helénico y transgénico y ecuménico. Un mundo pizpireto y concheto. Un mundo chambón y ramplón. Un mundo colorado y dorado. Un mundo chimpún y telecataplún. Un mundo oscuro chorreando cianuro. Un mundo hambriento de viento. Un mundo seco de ecos. Un mundo nausebundo. Un mundo inmundo. Un mundo. Un mun. Un. 1.

Argentina o el resto: lo conocido o la gran pregunta, la balsa que naufraga o el mar que invita, el avión que nunca despega o el salto en paracaídas, el ta te tí o la ruleta rusa. La primera consecuencia de mi exilio fue (como siempre) la añoranza, la recuperación de un país que apenas sentía mío, una melancolía prét-a-porter: los CDs de tango empezaron a apilarse en mis estantes, escuché a Yupanqui, leí a Borges. Y me acuerdo (y nunca me voy a olvidar) de esa tarde en San Francisco, caminando por el Castro, distraído y de pronto sentir todos mis sentidos invadidos y anulados: un auto que dobla la esquina y se aleja y el que maneja escucha a todo volumen "La ciudad de la furia" de Soda Stereo. Y yo me pongo a llorar.

El exilio es también el exilio del lenguaje, el inglés pringoso que se te pegotea en los dedos, ese chicle en la suela de la ojota que raspás contra el cordón de la calle y no se despega, más bien multiplica sus tentáculos, y vos intentás despegarlo con la otra ojota y no podés, ahora son las dos ojotas enredadas en la telaraña del chicle tutifruti. La sensación de ahogo, esa súbita cachetada de reconocer que perdiste una palabra castellana, que ahora el chispazo en tu cerebro devuelve el equivalente inglés, que tu cerebro trabó amistad con el enemigo, con el lenguaje invasor y ahora las piezas encastran en inglés y los contornos afilados de tu nueva gramática desgarran la carne de tu idioma natal.

Y luego la fantasía del regreso. Volver, con la frente marchita o los párpados florecientes - a quién le importa -, pero volver y ser recibido y estar ahí (que geométricamente es allá, que sabés que no es acá, pero que elegís nombrar como ahí). Volver como recuperación, pero también rebobinar, deshacer el tiempo, volver al momento y al espacio que congelaste en la memoria, y que ahora sacás del freezer y calentás al microondas porque hace frío, hace mucho frío. Te estás cagando de frío.

Y no es que sea tarde, es que siempre fue tarde. Salir ya convirtió todo en afuera. Argentina ahora también está afuera. Te descentraste y ahora no hay más círculo, ahora todo es periferia. Y sabés que si volvés te va a picar la hormiguita de nuevo, vas a sentirte exiliado (¿ex-exiliado, ex-ex-exiliado?). Argentina ya no es tuya ni de nadie, el mundo ahora es un gran baldío, un gran manchón sepia. Ya no hay un lugar tuyo, un nido, un útero. Lo que hay es una flecha que señala una flecha que señala una flecha. Pasala y que no vuelva, que nunca vuelva.

Y me imagino entonces a Galileo tratando de explicarle a todos eso de que la tierra gira alrededor del sol, de que no estamos fijos, de que no somos el centro, de que el centro no está o no sabe o no contesta. Todos a bailar esta danza frenética, a navegar con una brújula que gira loca, a girar derviches. Y es así. Exiliados. Y si lo pensás (pero mejor no pensar) es Adán y Eva, también exiliados, los primeros indocumentados, los primeros extranjeros ilegales.

Y las opciones, que nunca son binarias, ese cuento también te lo tragaste. El universo nunca es una encrucijada, es un laberinto. Y vos que leíste Kerouac y te colgaste la mochila. O escuchaste a Charly y decidiste irte. Por qué tenemos que ir tan lejos para estar acá huellas en el mar chorreando sin parar su luz de catedral yo soy de la cruz del sur soy el que cierra y el que apaga la luz. La luz la luz. Cuando se apaga la luz se prende el exilio.

Ese exilio que ahora multiplicás, porque sino puedes contra él, únetele. Si no puedes contra él, creced y multiplicadlo. Tarea para el hogar (con perdón de la palabra): multiplicá el exilio. Vaciate de adjetivos posesivos, mi país, mi casa, mi vida. Mi exilio. Asumite indocumentado del universo. Extranjero de la certeza, polizón en el gran barco errante de la historia. Mochilero haciendo dedo en este callejón sin salida.
de Puto y Aparte. Xiat

Pero la pregunta sigue siendo ¿Porqué?. Y busco, la respuesta, y me pregunto, me hundo, retorno de esa lejanía, de ese hundirse, para irme nuevamente. Irse, irte, irnos. Estoy cansado de la reiterada respuesta. Mi tierra, ya no soy tuyo. Entonces comienzo el viaje del Eterno Retorno, un querer retornar a algo que se perdió para siempre, que ya no está. Se trata de buscarme en el reflejo de las aguas, no lo intentes Tu casa ya no está, Tu ciudad ha muerto

Jueves

2005-02-10T10:11:00.000-03:00

Shhhhhhhhh

No temas

El látigo de la ciudad está por caer
sobre tu oído izquierdo.

Shhhhhhhhh

ha caído.

Miercoles

2005-02-08T15:23:00.000-03:00

y mi corazón quedó estaqueado

allí

donde tu oído
y mi boca

cada noche se visitan

EL Afiche

2005-02-07T13:26:00.000-03:00

Viernes a la noche, salimos a caminar los tres, y en las paredes de cada calle de almagro, una hoja con el siguiente texto:

Mercedes:
El 4/2 cumplimos 4 años, y quiero que todos sepan lo importante que sos para mí. Desde que apareciste en mi vida no puedo hacer otra cosa que no sea amarte. Cada día es una eterna primavera llena de colores. Con cada despertar quiero perderme en tu mirada, ahogarme en tu sonrisa tierna y tenerte tan cerca como sea posible, y al minuto siguiente deseo lo mismo, y al siguiente, y al que sigue tambien... Quiero que te cases conmigo para seguir esta vida juntos...

Vecino de Almagro, no me arranque este afiche hasta despues del 3/2. Le hace un gran favor a este enamorado. Gracias. Cesar

Desde la otra esquina se abalanzó hacia nosotros una brisa llena de alegria.

Viernes II

2005-02-04T16:00:00.000-03:00

“Vi un poniente en Queretaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala”

Cuando abrí los ojos
vi
tus manos
surcadas por las frágiles venas

y en ellas el insondable universo

Vi los puertos
los pájaros cortando el horizonte

y los barcos
silenciosos, entumecidos,
descargando algo más que niebla.

Viernes

2005-02-04T11:26:00.000-03:00

La distancia que separa al sol de la luna ¿Se mide en minutos, en segundos, en milésima de algo?

Se mide en el silencio sideral que une tu mano y la mía.

Cae una hoja del lapacho
está sólo, rodeado de luna y ciudad.
Espera al sol.

En la calle un viejo o una vieja –no distingo bien— arroja a la vereda una sonrisa y tres ironías.

Mi alma es un papel tironeado por el viento.

Un mundo de palabras

2005-02-04T09:33:00.000-03:00

Necesito un poco de silencio

Lo que Suena

2005-02-03T14:34:00.000-03:00

La primera revolución jazzística dirigida por Miles Davis fue de igual forma pretenciosa e iluminada: no por nada la llamó “el nacimiento del cool”, refiriéndose así a un nuevo “jazz frío” surgido de su propio pensamiento. Después de actuar durante tres años con el ardiente quinteto boper de Charlie Parker, un novel Miles de 22 años largó como líder de banda, inaugurando con este álbum aquel particular y suave sonido que durante una década iba a caracterizar al jazz de la costa oeste de Estados Unidos. A través de una inusual formación de noneto, Davis dio vida a los arreglos que Gil Evans, Gerry Mulligan y John Lewis habían preparado para esta banda histórica. Una banda que conjugaba la presencia de músicos brillantes con la interpretación de una música finísima. El conocido concepto de lo “cool”, surgió directamente de la gélida personalidad de Davis durante esta época.